CDIV.- Samba Canuta

Hay un mecanismo implacable:
lo que subyace en el bemol de cada dios.
Todo milagro para santos y tomases:
antiguo fraude que heredamos de Platón.

Vírgenes ideas que parieron profetas
sin haber conocido maravilla ni varón,
porque luego se escondieron a la luz de una cometa,
que olvidaba en la inerrancia su banal revelación.

Que compare tres versículos ajados
y que crea lo que quiera aquél que nunca creyó.
Si salimos a la calle abandonados,
no escuchamos las trompetas de la luna en Jericó.

Matusalén sólo vivió cuarenta años,
y con Yahvé ni San José jamás soñó ni habló,
que no hay posesos, magdalenas ni rebaños:
sólo jaurías de conversos el domingo a pleno sol.

CDIII.- "Nunca quiero volver a cantar como solía"

Yo persisto como todo lo que siempre va
desde el origen inefable del tiempo,
constriñendo su disímil que perdura
y matando cada pulga con la misma terquedad.

Porque insisto, me desnudo libremente,
cuasimodo, nieto puro y sin ambages,
en mitad de la plazuela Ecuador
y en el foro más intúmetro y candil.

No me van a ver perdido, duro ni ente,
desprovisto de esa mística tendencia
que figura en los anales más extrañamente ocultos
donde nadie ha vuelto nunca a ser igual.

Y sigamos dando vida inútilmente,
procreando frases raras más allá de cada coma,
porque todo se ha cubierto de la misma cosa sola
que rebusca en cada casa lo que es pan felicidad.

CDII.- Mora Prisa

Son el alma, los descalzos tremebundos pensamientos:
positiva sutileza, rubicunda amiga Dios.
Concitó mar de tifones y un estímulo tan lejos,
por llamarme anacoreta sin haber podido yo.

Cual amor descubrimiento de su angélica tibieza,
dulce, frágil, rubia inquieta y pudorosa, se marchó.
Se llevó mal de sus manos y crepúsculos complejos:
mi virtual amor humano, mi delicia principal.

CDI.- Apocalindo Partenón Barato

Los cientos de personas que no conoceré
van ocultos en la fiera fauna luz olvidadiza:
son arietes en el viento, desnudos, de pie,
pues no existe la persona adecuada
ni otra bella tan durmiente melodía.

La promesa guardaré posiblemente
y el amor que di perfecto volverá por fin a mí,
que me sea la esperanza sol propicio,
que deslice un alma basta de sustancia carnaval.

Lo que digo extrañamente es simple:
porque abundan golondrinas en el aire,
porque todos merecemos y seremos por igual
aventura matutina pensante:
viviremos el amante nido fincondicional.

CD.- Mensaje de texto

Vida copa de mi vino nunca lejos,
el cigarro de barata lumbre bien,
piano pobre que susurra, mi maestro
que me sabe, me conoce sin hablar.

Bella luz que sofoca y subleva,
y que aflora en la mirada de calor,
me promete largo aplauso, luna llena
para luego abandonarme cuando cae el telón.

Ahora quiero yo cantar muy decidido,
elevar mis manos blancas a la luz,
por saber exactamente a quien le canto
sin perder el hilo trago de mi voz.

Pero el juego y la primicia viven dentro
del sentido y lo que dice la canción:
que cantando por cantar se dice mucho,
pero sólo los gorriones dicen sólo la verdad.

La canción interminable, el escenario,
los claveles arrojados a las tablas por amor
y la quieta melodía que me llena de guirnaldas
son clamores inflamables que jamás olvidaré.

CCCXCIX.- Ubre Pulpa Brilla y Cumbre

Mana de su pecho vendaval y calostro:
su niño de corola, centinela y azul,
que mece y me parece que si mira su rostro,
le canta, pide, llora, flama, y llamas tú.

¡Vida, tu rumor que significa tanto!
Química arrogancia de la cuna voluntad,
virgen habituada a la pulsión del tonto:
luna que succiona leche y manantial.

Voy hacer con todo ajuar de luz más pura:
mora como viuda en mi canción doler,
aire en que me elevolantin, ira y culpa,
dardo cantarito que por ti arrojé.

CCCXCVIII.- Edificticio Cantango

¿Por qué a la luz del mediodía se nubla,
si se desliza en el hervor de la mañana?
¿Por qué no encuentra a la Sofía que busca
si ahora le sobran la paciencia y la calma?

Porque esa música modorra diferente
de aquella época dorada y feliz,
que ve anotada en un papel diamante,
es alma hambrienta y quejumbrosa al morir.

Él vivía acostumbrado al arrecife blanco
de la libre exploración del alma,
del ejercicio perezoso de su cuerpo,
que va arrastrando y lentamente se cansa.

Queda un amargo sol crisol para la gente
de ese piadoso coronel sin palmas,
que de la cuna hasta la tumba siempre,
ya no se queja si se aleja del hogar.

Ahora su pompa es reluciente, vive y canta,
si se levanta y sale un rato a caminar,
porque la quiere como al mundo, y cambia
lo poco y nada que le queda, por amar.

CCCXCVII.- Siemprecipicio

La que cae lentamente,
se desliza con nosotros
y nos van quedando surcos
en la mata miel interna.

Cada pulga es rosa eterna
que abre cauces imprevistos:
maquillaje o vida enferma,
lleva traje y todo listo.

Ángel ártico algo viejo
que nos busca adentro nidos,
cuando viene desde lejos:
él jamás nos abandona.

El ilustre apetito
que conserva sus latidos
y que siempre inevitablemente
todo lo perdona.

No es amor amarillento,
no es amigos,
ni se cruza por la niebla:
gato negro en el camino.

No parece tan violenta,
porque no es destino,
sino sangre purulenta,
comadreja, pan y vino.

CCCXCVI.- Luminosa Cabalgata Pueril

Vive duende un torbellino imprudente
que vacío y regresivo me coloca:
su eje neutro es caracol infatigable,
calabaza y comezón en mi interior.

Y regala una canción inolvidable
que jugando se pasea por mi paz:
se ha llenado en cada nuevo surco tumbo
divertido, que desnuda vuelve a dar.

Y en el rojo caballito de madera
va sentada mi alma niña singular,
que sonríe y sueña cada primavera:
me saluda cuando pasa frente a mí.

Yo me he anclado casi en medio de la gente
como un cirio carrusel desesperado
que da vueltas sin parar intermitente:
nuez y libra carabela cuculí.

CCCXCV.- Crisistianismo

¿Y a dónde va la algarabía muralla,
insigne lustre de una vida fatua,
como que doblan a la esquina y tienen
mujeres amplias y vergüenza calla?

Hacer rodeos en un piso oculto,
donar aquello que no tiene valor,
premiar intensamente cada fruto
y terminar desesperado rencor.

¡Que tierna lumbre de felicidad!
Espanto cobre de perder oscuro,
teniendo nudos en la linfa, fuelles
que no sabrán de tu complicidad.

Yo estoy hablando de personas almas,
de cuerpos hechos para el mundo ser,
de cada día en que no siento nada
para mi clase de feliz ardor.

CCCXCIV.- Purga la Mora

Donde mi niña flora música certeza
es con que pierden los insectos la cabeza,
en la morfina que calmaba su dolor
y le cantaba soporífera francesa.

En el rigor de dar a luz, acusa y llora,
porque demora tanto más si vive pascua:
el cantarito que se arroja, deja miasma,
y nieve enero, cancionero, mi cuaresma.

Y yo que debo ir a pagar, escupo tango:
lo que no tiene de valor habita presa,
que me recuerda casi luz que debo tanto,
de cada peso, cada fátima y cadalso.