MLXXXVI.- Prenda Mía Savia

Yo tengo un tesoro.
No te lo voy a dar.
Porque eso es lo que quieres.
Precisamente por eso.

No quieras, no busques,
no encuentres nada de mí.
Lo llevo muy adentro.
Perdido entre mis huesos.

No quiero que nadie
se lleve aquello que guardo,
que es todo lo que soy,
mi vida, mi sueño, mi paz.

Invisible desde niño,
cual medalla en mi pecho,
el sueño tibio en mi almohada,
un quieto rayo de luz.

Hay quien lo vende barato,
lo entrega a cambio de qué,
de un día, de un baile, de un beso.
Yo no lo quiero perder.

Pues tengo un tesoro.
Lo siento dentro de mí.
Alguien quiso quitármelo.
Pero nunca se lo di.

MLXXXV.- El Riel

El mismo sueño infértil
me desvela croando,
cuando duermen las gatas
y la noche ronca.

Cual aciago porvenir
que tañe su címbalo,
vierte su cauce
de sótano y modorra.

Mas yo no me amilano:
me apeo y me embriago
de suaves cadencias
y mágica lontana.

¡Qué viento abrigo ignoto
me trae el recuerdo
de dos rodillas rotas,
jugando mete gol!

Jarolo, Toporiro, Metetín,
los dos hermanos Macana,
Chuma, Cachimoco, Tinuni
y el Cincuenta Manzanas.

Escucho sus apodos,
los veo ensimismarse,
de espaldas al muro,
mirándome reír.

Todos lucharon contra la vida,
todos sus faros de sentimientos
son fiebre de inocente rebeldía,
y mística pátina de algodón.

MLXXXIV.- Mateo 1:20

Mi niño no sabe
que soy el sustituto
del padre infinito
que lo ha de abandonar.

Viajé hasta Belén
montado en un pollino,
fui Dios y fui su padre:
lo sabe Abigail.

Hay cientos de infames
que nunca regresan,
procrean y olvidan,
pero ese no soy yo.

Lo cuido, lo mimo,
lo llevo en mi oración,
lo llamo, lo visito
y pago la pensión.

Yo a veces me pregunto
qué pasa por la mente
de aquellos que abandonan
al hijo y la mujer.

Se van a las Canarias,
se vuelven millonarios
y vuelven una noche
sin una explicación.

Hay algo que me dice
qué debo estar allí,
ser ánimo y consuelo,
cumplir con mi deber.

No importa que María
me ignore cuando voy
al templo con su hijo.
Me llaman San José.

MLXXXIII.- Agredescarte

Mente fría, cuerpo sano,
de inocencia mustia.
Un control en cada mano.
y la mirada de angustia.

Yo esperé tantas noches
desvelado, intranquilo,
pero sólo oí reproches
en amargo sigilo.

Porque solamente grito
de dolor, y no escucha,
mi lamento y permito
el desamor en la ducha.

Hoy he vuelto a su casa
para estar con los hijos
de una flor con escasa
realidad. Y me aflijo.

No me mira y me evita.
Tiene un nuevo romance.
Es mejor que lo admita
y que en paz descanse.

MLXXXII.- Niño Dios

Es por ellos que algo cobra
nuestro esfuerzo su sentido,
ocultando que hemos sido
lo que saben de sobra.

Esa luz que les embriaga
la mirada necesita
un papel que el oro paga,
y a las doce se marchita.

Es el año más extraño
que he vivido en siglos:
asustados cual rebaño
sin saber de qué peligro.

Tapa al sol la luna nueva
cada diecisiete meses
y en su vientre muda lleva
a tanto viejo que perece.

Pero antes que se muera
el dosmil veinte y lo celebre,
nos ha unido una quimera
de inocencia en un pesebre.

MLXXXI.- Encierrebelión

Cornelia Olivares patriota burlaba
cien veces su arresto domiciliario.
Odiada, encarcelada, desnudada
y rapada, fue envuelta en un sudario.

Liliana Castillo es obligada a parir.
Presos los Carrera como bandidos,
fusilados y el Guerrillero de Til Til,
detenido desaparecido.

Todos lucharon contra la Seguridad
Interior del Estado y son Héroes.
Son los hijos de la posteridad.
Son hombres y son mujeres.

MLXXX.- Seres queridos

 

 

Pesebres y flores
o cuna en vinagreta:
los tiempos mejores
de aquella navidad.

La pulpa y la cena
se juega en la ruleta
de cada noche buena
que no volverá.

Si oro, mirra o incienso,
hincado de rodillas,
ya no es lo que pienso:
plegarias sencillas.

Bien sea por los niños:
el pavo no era mío,
no puse los aliños
ni soy el que los crío.

El tren de juguete,
la muñeca mejor,
su cruz en el membrete
y la muerte del Señor.

MLXXIX.- Hermanostalgia

Se está llenando el ancho solar
anaranjado del mundo que anochece,
de seres enrojecidos como verrugas
que la mano ansiosa de la desgracia
se cansó de ahogar sin darles muerte.

Pobres mentecatos sin alma:
resulta que no quieren amar.
Agitan tras su paso un flagelo
que se parece demasiado al olvido,
haciendo el gesto amargo del adiós.

Empero le hemos dado a la dicha
el tiempo necesario para huir,
salir despavorida de la casa,
gimiendo un cuervo aciago y desnudo,
para nunca, pero nunca más volver.

Yo guardo en mi anaquel tu breviario,
el relato de las muertes que viví,
tras el invierno de las lluvias doradas,
y en él dibujo un dulce anhelo de justicia
porque me mires y me digas que sí.

MLXXVIII.- Gris

Aún detrás de cada estilo
de prudencia sigues tú,
buscandoté,
mirandoté la vida entera
en los demás.

Ya sé nunca te equivocas
y eres toda rectitud,
eres la víctima,
te has encargado de lograr
que todos sepan..
la verdad no importa nada
porque nunca lo sabrán.

Tantas veces me fui,
sin un centavo
y volví,
Y otras tantas llegué
diciendo pequé,
pidiendo perdón,
nunca supe porqué.

Tan huevón..

MLXXVII.- Me van a perdonar

Se me hace tan dificil
seguir en lo que fui,
leyendo en mi bitácora
la suerte desvalida,
codeándome con gente
que nunca conocí.

Se vuelve un despropósito
ser parte de una máquina
que acusa, que archiva,
que prueba, que olvida
y sale en las noticias
que ya no quiero ver.

Se habrán imaginado
que existen edificios
con seres que se ignoran,
se ríen escondidos,
se dicen 'estimado'
y se odian por temor?

Yo tuve que aguantarlos
haciéndome el payaso,
metido en mi bufanda,
llorando por las noches,
oscuro y en silencio,
y así sobreviví.

Que piensa en tus hijos,
que tienes futuro,
que paga el dividendo,
que afuera está duro,
que cuida la pega,
que no es tan así.

Se me hace tan dificil
fingir que soy perfecto
cuidarme de traidores
y juzgar a los demás.
Hoy tanta cosa rara
me tiene muy mal.

Su hedor malidiscente
de vana hipocresía
y espeso clasismo
sin luz ni poesía,
con cuello y corbata..
no puedo ya más.

MLXXVI.- Tinieblastimeras

Preso por homicidio, un lolo.
Otros dos por torturar gente.
Tres oficiales dejan indecentes
una carta con fuerza y dolo,
al hijo de una fiscal solo,
y para ella amenazas de muerte.
Una herencia de ciegos inhertes.
No huele a rosas, sino a gladiolo.

MLXXV.- Coronavicario

Dios no nos ha visto morir.
Para qué insistir. Nos perdona,
porque no sabe lo que hacemos,
ni nos ha visto en persona.

Por ahí un pajarito le contó
que ya no le compramos mucho:
está tan grande Papelucho,
que de la Ji no sabe y su papá murió.

MLXXIV.- Paya Aseando

Sólo ama a tus enemigos.

Has el bien únicamente
a quien te hace daño.

Si golpean tu mejilla derecha,
pégate tú mismo en la izquierda.

Al que te ofende, pídele perdón.
En quien te miente, confía.

Contra el que dice estar libre de pecado,
arroja hasta la última piedra.

Búrlate de tus defectos,
cambia de opinión,
traga el veneno
y saluda cada tentación.

Amén

MLXXIII.- Ninfáfula

Estoy enamorado de mis hijos,
y velo callado
el silencio en que no están.

Cumplo con el vértigo de amarles,
y marco en mi bitácora
los días que vendrán.

Las alas de una frágil mariposa se despliegan
eternamente en fuga,
dejando al volar
acaso crisálidas vacías
o solamente añicos sin valor,
mas estiércol que es abono
de nuevos paisajes,
de tibios nacimientos
o verdes follajes
en sombra de botones
que luego abrirán
de nuevo al culminar y ser ombligo,
cual vástago de luna plural.

Estoy enamorado de mis hijos,
y marco en su bitácora
la vida que se va.

MLXXII.- Luz de Gas

No importa lo mucho que hagas,
ni menos todavía lo que no,
es tuya la culpa y, si la tragas,
permanece, aunque pidas perdon.

Se te enojas, eres causa de todo.
Si te alegras, es que piensas sólo en ti.
Si te callas, habla incluso por los codos.
No hay remedio, dile a todo que sí.

Si se equivoca, es que no la quieres.
Si no te quiso, es porque no lo merecías.
Si no te ama, es porque ya no eres
su alma gemela, como aquellos días.

Y no tiene sentido tratar de entender,
ni de explicarlo, para que esté segura.
Ella nunca fue realmente tú mujer.
Te buscó, te vacío y te tiró a la basura .

MLXXI.- Gloria Andrea

 

 

 

Ella llegó para cambiarme la vida,
para volverme nuevamente amigo
de mi propia vida y sanar conmigo
mi dolor de soledad y sus heridas.

Fue Yeye mi primera voz de guagua
y mi primera gran amiga y compañera.
Cuando se llevaron a mi viejo a Pisagua,
cuando se acabó de golpe la primavera.

Y le entregamos cada uno a su amante
el amor y el desamor, lloramos solos
tuvimos casas, navidades y pololos
y el destino nos ha unido en Talagante.

Sólo quería hoy celebrar su existencia,
su persistente lucha diaria y compañía,
su luz amable y la bendita paciencia
con que me hace tan feliz cada día.

MLXX.- La mujer perfecta

Dos selfies por semana.
Tres series de amazon.
Si muerdes su manzana,
te roba el corazón.

Recuerda fechas clave.
Denuncia la injusticia.
Se cuida porque sabe
que el miedo la desquicia.

No pierde ni un detalle.
Atenta a lo que pasa.
Es candil de la calle
y oscuridad de la casa.

Hay gente que la adora.
La encuentran impecable,
perfecta, cumplidora.
No me pidan que hable.

Yo sé que la conocen.
Defiende al oprimido.
Mas todo es una pose.
Lo sabe su marido.

MLXIX.- Natalia

En el fondo más oscuro
de su faro corazón de niña parva,
que una noche descuidada fue olvidada,
abandonada y luego sobreprotegida,
quedan cruces,
quedan almas tuertas
y vestigios olvidados
de una lúgubre fantasma ausente,
de una gorda teta muda y vacía,
y la roja sorda coja que ella siempre amó.

Y es que ahora estoy seguro
que en su nido de canguro había una larva,
una tórrida tormenta desatada:
detrás de la almohada, su colcha más querida
y hubo luces,
aún detrás de la puerta,
en su dolor anestesiado,
el que la hizo sentirse diferente,
porque la madre se ha marchado un día
y su padre nunca más volvió.

Desde entonces se rodeó de un muro
que su mano adolorida escarba,
por la dicha que le fuera negada,
por ver de nuevo alguna luz en su vida
y quiere dulces!
Polluelos en su huerta
y tres niños amados,
o sentir que la mirada de la gente
descubre en sus ojos la risa perdida
y en el fondo de su pecho, la palabra Yo.

MLXVIII.- Márgara Vena Morado

Resulta que no sólo odio,
sino amor y compasión yo siento,
y si digo en el siguiente episodio
la verdad, también a veces miento.

Y a veces huyo de lo que busco
porque no tengo muchos amigos.
Tampoco cuido la ropa que luzco
ni mido las cosas que digo.

Me doy ayer, mañana, también hoy
me entrego por entero, sin dudar
y escondo mis ojos en el mar
de la noche, si no soy lo que soy.

Prometí seguir tu amable consejo:
Que debo amarme y crecer de nuevo
y por mí mismo, a precio de huevo,
pero no ahora, por favor. Cuando viejo..

MLXVII.- Cleótida

Viene por nosotros,
no tienes socorro
ni puedes escapar
mas que en un potro
desde el morro,
hacia el mar.

Se reproduce en la codicia
que recibe del pico
de la madre, apenas el huevo
se abre,
y algo nuevo
nos tapa el hocico.

Ya está acá!
A plena luz del día
la microscópica espada
en cada ciudad,
y nadie hace nada de nada,
todavía.

MLXVI.- Meating

Hay quien dedica enamorado
algo borracho canciones de Arjona.
Y hay también quienes hemos cantado
poemas nuestros que nadie entona.

Nadie invita a comer fritos de espinaca.
Somos la especie que come animales
desde antes de tener memoria y estaca.
Sin piñata no hay posada, ni carnavales.

MLXV.- Love Bombing

Mar de pronto la pasión
y un día apareciste tú
Me deje llevar por la luz
confusa de la seducción.

A la orilla del mar
buscaba un alma gemela,
tal para cual soñar
clavo de olor azúcar y canela.

Pero no hay por dónde
porque el alma si no vive
aprovecha el declive,
se arrepiente y se esconde.

Yo también me equivoqué
de persona, pero seguí
buscando el modo de ser
detrás del maniquí.

MLXIV.- Recobre

El pie pa la casa en venta,
la compra de cartera quizás,
harina y tres tubos de gas
o catorce meses de renta.

El mejor vino esta noche
y los pantalones nuevos,
veinte bandejas de huevo
o el parto, la cuna y el coche.

Qué noche sera más tarde,
cacerolas desde la ventana
y mañana las campanas,
que Dios las guarde.

MLXIII.- Narcilandia

El fiscal en tinder.
El defensor provoca.
La Corte revoca.
Piñera se rinde.

Dímelo, querido.
Te doy coronaviral
por algo entretenido:
estado patriarcal..

Gatita sin testigos.
Liberal con ella.
Machista contigo.
Feministo Estrella.

Te quiero y te aporreo
lindo, suave y violento.
Yo sé que estuvo feo.
Te doy mi diez por ciento.

MLXII.- Cerromancestral

Niño que estás lejos
cuándo podrá verlo
y dónde si en la casa
nadie ya lo quiere
y poco le ha servido
todo lo que el tiempo
muerto ha desplegado
incauto daba su nobleza
y duele como el duro
dardo que en el alma
ya no corresponde
ni a su amor ferviente
y esa gente es hielo
que carcome o mata
y se le fue la vida
si no vive allí.

Tiene la esperanza
y mugre que le cansa
el viento del invierno
náufrago el departamento
y siente tanto miedo
qué confinamiento
le creció la panza
y no lo miren lindo
como cuando lirio
andaba por la calle
Gálvez hecho un picho
y la besaba noches
en el Puerto amargo
que se lleva el viento
y ya no vuelve nunca
porque no es amor.

Pena la imposible
pena que le brota
al alba del domingo
doce cuando nadie
nota lo que desconoce
porque lleva adentro
de un pequeño cofre
la impaciencia quema
su dolor risueño
y no le cuenta a nadie
lo que le avergüenza
que le digan tonto
si has sufrido tanto
y se lo guarda triste
en el amargo canto
de su corazón.

MLXI.- Alguien se Fundió con la Plata

Ayer Furibundos nos Pedían
Abstenernos y Frenar el Proyecto,
Aduciendo Fantamales Peligros,
Acordándose del Frente Popular:
¡Arrepiéntanse Feriantes Pocacosa!

Ahora Felices los Pobres
Aprueban Favores Penosos,
Aceptan Falsas Promesas,
Aspiran a Forrarse con Plata,
Ansiando Fríos Porcentajes.

Así Funciona el País:
Aristócratas Fantoches Pacatos,
Apenas Fingen Patriotismo,
Amenazan con Fuertes Palabras:
Argumentos Falaces y Pencas

¡Aterricen Fanfarrones Poderosos!
Aprendan a Freir Pescado.
Acérquense Forongos Pitucos,
Aliméntense con Fábulas de Pan:
Apernados a la Fuente del Poder..

MLX.- Caramelo Truco

El amor es una cosa sin sentido
que nos embriaga como el vino
y se avinagra con los años,
pero deja siempre un gusto arrepentido,
pues no existen ni las musas ni el destino
que asegure inmunidades de rebaño.

El amor pasa factura sin devolución,
pues ni siquiera va al taller mecánico:
lo que se vende como cuerpo cierto
no da garantías ni acción de evicción,
y una mañana eres presa del pánico
porque el sol que te vendieron ha muerto.

El amor es una puesta en escena,
como un ardid para cobrar tributos,
cuando de pronto te has quedado solo
y un día creíste que valía la pena
pero es un show para los más astutos
que no responden ni de errores ni dolos.

El amor es sólo un fraude electoral:
y quién te da su corazón sin esperar
a cambio nada es un maldito farsante,
el amante bandido del engaño nupcial
y tú, la marea que se arrastra por el mar
con la mirada perdida de un vil navegante.

MLIX.- Los Maderos de San Juan

Tu banquete en la moneda devaluada
en el invierno más lluvioso del siglo
para mí ya no son nada,
porque has muerto.

O el cumpleaños esa noche de tu nieto,
cuando Chile estaba a punto de estallar,
ya no es nada para mí:
estás muerto.

Y esa foto narcisista al descubierto
con el viejo y centenario general,
es la nada para mí:
estás definitivamente solo y muerto.

Esta noche de San Juan iconoclasta
quiero dar un testimonio de escozor,
porque sientas la miseria del horror
contra el padre de tu abuelo pederasta.

Sietemil doscientos veinte fenecidos
menos uno
van rondando el pasadizo de la muerte,
con los hombros encogidos,
los pulmones inertes
y los ángeles ancianos en ayuno.

Si don Héctor ya no tuvo funeral
y María no ha escuchado cantos fúnebres,
es que cientos de chilenos desolados
ahora escriben esta noche conmigo,
confinados sin permiso aquí a mi lado,
tan heridos por la mácula insensible
de tu puerco nauseabundo cementerio,
que es el parque colosal de la vergüenza.

Piden pan y no les dan.
Piden queso y les dan huesos.
La tortura de esperar salir ilesos
de esta peste que se llama Sebastián.

MLVIII.- Tres Dieciocho

No se suiciden
delante de los bueyes.
Non bis in idem
sine lege.

Peligro concreto:
coronavirtual.
Tipo penal,
un gueto.

Bien jurídico protegido:
en un basural
y ha sobrevivido
con dolo eventual.

MLVII.- La Cuculí

¿Por qué hay que defenderla de una foto?
¿Por qué no burlarse de ella?
¿Por que no cantarle o soñarla?
¿Por que tanta reverencia?

No es Juana de Arco,
ni Candelaria ni Hipatia.

Es compañera de juerga,
tan paisana, tan irascible,
tan lejana e imposible,
es una doctora de aquellas,
una mujer empoderada,
pan de leche, luna, chumbeque,
aceituna de Azapa,
para la foto de portada
y es, al menos para mí,
el cotidiano consuelo infinito
para estas largas semanas iguales,
mi idea de redención
para esta fútil humanidad
que hace brotar mala hierba,
malvada malesa estéril
y Mañalich por doquier.

No todo es mentira.
No todo es dolor.
Hay llareta escondida
desde hace más de mil años.

Ella es la Reina de las Negras,
que sabe moverse libre
por el tablero para arrinconar
todas las tardes aburridas
al estúpido Rey de las Blancas.

Es mi dicha matutina,
mi alegría cotidiana,
mi dulce luz completa.

Tomo un vaso y dos hielos,
agua tónica y jengibre,
un destilado del Norte
y lo mesclo todo muy bien,
agrego un disco solar,
un corazón de limón 🍋 de Pica
y lo disfruto al seco en honor
a Izkia Siches de Arica!

¡Salud por la Ñusta de la Salud!

MLVI.- Ambiguatsapp

Ella viene y me pregunta

cada viernes: "¿Cómo está?".

Y tan solo en seis segundos

le respondo que estoy bien,

que me paso siete noches

por semana imaginando

el inmenso paraíso

que soñaba en un lugar

de ocho estrellas en calipso

y nueve nubes de algodón,

que le pido a Jesucristo

algún milagro de pasión,

y al final me deja en visto

con las ganas de llorar,

porque nada le intereso:

solo quiere mi atención.

Yo me esfuerzo: no le hablo

y me pregunta: "¿Qué pasó?".

Si me tardo en responderle

para hacerla sufrir más

de lo que yo he padecido

por mi estúpido candor,

se me pasan los minutos

y no aguanto este dolor

que me aprieta la garganta,

y me consume la ansiedad

de saber si le preocupa

ciertamente mi agonía

o tan sólo está jugando

como siempre, cada día

por la tarde: ya es de noche

y no me ha vuelto a preguntar.

Ahora viene y me pregunta

nuevamente: "¿Cómo está?".

Si le digo que la quiero,

me responde un calderón

de cincuenta y nueve blancas

en Adagio interminable,

y yo cada dos minutos

ruego atento al celular

que sea ella la que hable

o que me vuelva acaso a amar,

pero son mis ilusiones,

fantasías pelacables,

porque nunca realmente

supe bien lo que sentía,

y la culpa no era mía:

no me dio su corazón.

MLV.- Cocovid

Hacen fiestas a hurtadillas
o se juntan sin testigos
en un café con los amigos,
sin llevar sus mascarillas.

No veré otra Primavera
y la culpa no era mía,
ni dónde andaba ni lo qué vestía,
sino de Mañalich y Piñera.

No importa la hora ni el lugar,
cada vez que puedo yo salgo.
Hay que morirse de algo,
que el mundo se va a acabar.

Sin flores, ni llanto, ni cajón,
que me lleven directo al infierno.
Ya no soporto otro largo invierno
sin tus ojos, ni tus besos, ni tu amor.

MLIV.- Más temprano que tarde

Has por fin que vuelva
a su lugar la primavera,
retarda su llegada
o déjanos amar.

Que el viento cubra mares
y orillen las gaviotas,
su celo las medusas
y estemos los dos.

Angélica risueña,
burbujas en el suelo,
prefiero a la distancia
tu mandarín plateado
y al vértigo lunar
de alondras indiscretas,
sentir y sólo dar.

Mi Chunga, mi tristeza,
mi vida, mi colchón,
la suerte y la pobreza,
la peste, un corazón.

Yo quiero las miradas,
no angustia o desazón,
mis lágrimas aladas
latir, sonreirán,
de ojitos separados,
sin gente ni avaricia,
del cielo una sonrisa
y tú en mi tobogán.

Amor de luz Gabriela,
cual místico portento,
se agolpa en la mirada
un sueño en soledad,
y veo aquí en mi pena
la próxima estación,
su gris de cuarentena
y lloro de emoción.

MLIII.- ¡Ya basta!

Yo ya estoy harto de llevar la mascarilla
y de callar lo que todos ya saben.
Juro que un día cuando todo esto acabe,
iré con muchos a tomarme la Bastilla.

Hay presidentes con su eterna pensión
y todo el resto que se gane lo que cuesta.
Son una casta nauseabunda que apesta,
con privilegios y penosa ostentación.

De su jineta ellos hacen luz y alarde:
acaso usen granjerías como escudos,
porque son ciegos, sordos y mudos.
Nos pedirán todos el voto, pero es tarde.

Felón demócrata que hizo lo que quiso,
él tiene el virus en la sangre pero sana
y nunca aprende porque siempre gana,
es porque todos nos callamos sumisos.

Les pediremos varias cuentas en la cruz,
levantaremos la bandera de la justa rabia
para encerrarlos en la jaula de su labia
y que se miren al espejo de su mierda pus. 

MLII.- Lava Cuna

He oído todas las canciones de Abba
y visto todas las películas de Chaplin,
me he comido todas las empanadas
y el encierro no llega a su fin.

Me ha crecido el pelo y la barriga,
me duele la espalda y la migraña,
pero las gatas son tan amigas
que me despiertan en la mañana.

Tres meses sin terminar el cuento:
el mismo aceite y la misma pena,
y a la vieja cahuinera no la siento
ni a las diez de la noche la sirena.

La basura está llena de colillas
y a las tesis se las lleva el viento,
se acaba el otoño y las mascarillas
retienen el perfume de mi aliento.

El Rey de los ciegos es un tuerto,
que corre con los perros policiales,
llorando cada noche nueve muertos
sin velorio, ni pompa de funerales

MLI.- Ay Loviu!

De espaldas en la cama,
yo digo quizá, tú dices que no.
Nunca pierde el que ama,
pero cuesta tragar amor.

Prefieres que deje de amar,
que muerda latidos y guiños,
para poner en su lugar
únicamente a los niños?

Que duerman cada noche
en la cama los chiquillos,
y cambiar besos por coches
o el rojo amor por amarillo.

Hay que tragar o vivir
la soledad como un veneno:
el rechazo es dificil para mí,
y a ti para decir ya bueno.

No puedo dejar de amar
testaruda y tiernamente,
aunque se lo lleve el mar
y repítamelo la gente.

ML.- Dormitorio

Cómo he podido padecer el ostracismo
si, rodeado de retratos que no son,
en ingenuo cruel sopor de astigmatismo,
soy el amargo criador del corazón?

Dónde se ha ido el diapazón del mundo,
la primavera que soñamos un día,
su fiel armónico atonal y profundo,
que se ha cubierto de sudor melancolía?

Su melodía nos incita bailando
el pulso terco de un timón de hueso,
sobre un velero sin caña ni mando
hasta la playa en que ese día fuimos beso.

Aquí en mi casa sólo habita un ronroneo,
el aire espeso que perfuma mi nariz,
colillas tibias, los cien libros que no leo
y la piñata caída de un cumpleaños feliz.

MXLVIII.- Descendió a los infiernos

Purgó la mora desertora de los tiempos,
haciendo lentas caminatas descalzo
por no pisar nuestro lugar en falso,
ni en iracundo tropezar sufriendo.

Abrió siniestra la compuerta del dolor
y fue un clamor ventilador desesperado,
porque hubo un angel desnutrido, cansado,
muriendo y siendo por nosotros lo peor.

Miles de ostias reciben desde lejos
los vanidosos que recorren los mercados,
para limpiar su avaricia condenados
y presumir su santidad frente al espejo.

No podré vivir la paz si no distingo
el horror fundamental de los leprosos:
no llega el viernes sin el sábado al domingo,
ni sumergida el alma muerta en ese pozo.

MXLIX.- Trébol Veremos

Niños, cuando todo esto termine,
para dejar atrás un mundo muerto
iremos juntos a pasear al puerto,
por unas blancas palomitas en el cine.

Dibujaremos en la orilla del mar
un pez alado que la espuma se lleve,
y dejará junto a mis pies tan leve
la cruz violeta del verano en su lugar.

Terribles águilas me alejan tan triste
de su sonrisa, tras barrotes de hierro.
Son eternos los dias del encierro,
no quiero más ese dolor, pero él insiste.

No hay otra luz más delicada que un beso:
diez manos fértiles un día se unirán
en un almácigo de leche y dulce pan
para cantarle serenatas a la luna de queso.

MXLVII.- Mis amantes

Compañeras peregrinas
de mi noche en soledad.
Ángelas furtivas
con el hambre irrefutable.

Mis leonas preguntonas
no hacen ruido al caminar,
ni agradecen, ni me piden
que algún día les hable.

Nunca me obedecen,
ni me piden perdón,
hasta que amanece
y me despiertan jugando.

Haciendo cicatrices
de fulgor en el colchón,
seducen y murmuran
con ternura Pedro Armando.

MXLVI.- Maricón Finamiento

Cierra la puerta por dentro y escucha:
deja tus zapatos en ese rincón
donde nadie se atreva a tocarlos,
y busca una toalla en el balcón,
porque estás con la piel muy sucia
y no quiero que se enferme el viejo Carlos.

Arroja esa mugre que llamas mascarilla
y métete a la ducha. No quiero pelear.
Se muere mucha gente en Roma y Sevilla.
Y tienes el descaro de venir a este lugar?

No estás obligado a llegar al trabajo,
ni tiene sentido que recorras la ciudad.
Hoy día te acuestas y duermes allá abajo.
Yo lavo mis manos de tanta suciedad.

Maldigo estas noches eternas de encierro,
de gente tan enferma que no tiene qué comer
y se ocultan de la peste tras barrotes de fierro
los niños, los viejos, el perro y la mujer.

Cuando esto termine me iré por el mar
contento y desnudo ante tanta belleza.
La tierra ha traído la cuenta a la mesa
y todos se han ido riendo sin pagar.

MXLV.- Talvez Peranza

Ojalá fuese todo tan fácil,
dejar vivir al enemigo,
ser grácil.

Hacer del mundo un cielo fértil,
el oasis
donde se vierta el alma anfibia
y dúctil
de todo ser de buena fe, pero no.

Hay una rémora que sigue a tu boca
y se alimenta del estiércol más amargo,
abate fúnebre el sabor que es dulce
y no te deja más remedio que el rencor.

Y uno navega entre la espuma dolorosa,
buscando náufragos que sepan nadar,
para arrastrarlos a la orilla de las cosas
donde descubran el fecundo amor del mar.

Pero no hay caso, los violines del siglo
han desplegado su color de mezquindad,
un stacatto de inquietante horror indigno,
que te seduce si es que vuelves a odiar.

Yo me rebelo ante la fragua del tiempo,
pido una pausa para para darse y regalar,
volver de pronto al escenario de la dicha.
Hallar un ciervo corazón en libertad.

Y estoy seguro que vivir esa alborada
no es tan dificil, porque estamos aquí,
ungidos todos con las palmas delicadas
y marcan ritmos o dicen que sí.

MXXXIX.- Rescaternura

Yo busco a la niña que hay en ti,
a la pupila extraviada en el pesar de los años,
a la flauta divertida que brilla y al rubí
de tus ojos, para sanar todo daño.

Y hallo un párvulo silencio dormido,
una cruz sin Simón Sireneo,
un látigo, un alma y un nido
que quiero ver nacer de nuevo.

Despliego una sabanaranja feliz
por hallar la pureza nostalgia en tu voz,
y encuentro la foto de un ave matriz
que volaba en un plato de arroz.

Yo busco el aroma destino de tu felicidad,
porque el viento me donó tu ser perfecto
y viajaré para vivir a tu ciudad
por ser tu Cuculí predilecto.

Permite que se bañen mis pies descalzos
en la mar inseparable de tu luz,
y derrumba por fin aquel muro falso
que te separa de la hermosa palabra tú.

MXLIV.- Clave Única

Somos superiores y no hay equilibrio.
Si la naturaleza decidió que llegó el day
acaso sea mejor, mirad los lirios
en el campo. No os preocupeís 💛

Ninguna especie ha permanecido
mucho tiempo sin depredadores.
Nos toca, y así que lo que no ha nacido
sea prímula, éxtasis, y haya nuevas flores. 

MXLIII.- Suspensión Condicional

Los delfines vuelven a sus nidos
y los guajaches a la arena,
los hombres están arrepentidos
y los presos cumplen su condena.

Hay gorriones en la plaza libres
y las ballenas no huyen desesperadas:
el hielo ya no se derrite
y las multas son condonadas.

Se cierra el triángulo de las bermudas
y los monos en la India gritan,
las mujeres marchan desnudas
y los tigres resucitan.

Algo está pasando en la tierra
que el avaro nos parece tan necio
y ya nadie le teme a la guerra:
todo ha perdido su precio.

El planeta ha pedido permiso
para darse una fiesta genuina,
los obreros abandonan la mina
y brilla el mundo hasta nuevo aviso.

MXLII.- Piedra Gris

Ese astuto anzuelo rojo que tu arrojas
ya no tiene ni carnada para mí,
si te soy una persona necia y floja:
eso es sólo lo que ves en el espejo de ti.

Yo ahora tengo un doctorado en rocas
y es la tarde en que me siento bacán.
Tu veneno nada nada me provoca.
Tus saetas incompletas no me dan.

Y esta cara rara, pésima y fome
es mi cara: ya no tengo otra más.
Cada nuevo frío baño que tome
limpia y mata esa toxina que me das.

Te me vas!

Encontré por fin lavando los platos
el amor de mi vida, que nunca apareció:
lo había visto y lo ignoraba tan ingrato
pero al fin lo he descubierto, y era yo.

MXLI.- El descarte

Ya no me vuelvas a decir te quiero,
porque ya nada y para nada me sirves
y espero pronto que te vayas primero,
porque no quiero yo, ni debo irme.

He hallado un nuevo y dulce amor sincero,
que no repite los defectos tuyos,
es una luz, un suplemento verdadero,
una inocente palomita en arrullo.

Es mi sueño, mi pasión, es la elegida.
Yo no te quiero soltar, pero te suelto.
Lo intentaré, pero ella es tan aguerrida
que si me falla, me consuelo con el vuelto.

Y el vuelto no eres mas que sólo tú.
Mi peor es na, mi decepción y mi alimento,
nunca serás jamás mi príncipe azul,
pero te tengo por si acaso, un momento.

Así es la vida, corazón: abyecta.
Eres machista, intolerante y violento,
En cambio yo, la perfección perfecta,
No tengo yo por qué decir lo siento.

MXL.- Sonidos posesos, febriles temblores

El estallido mestalló en la cama
y no hubo nadie que nos salvara.
El estallido mestalló en la cara:
murió la flor, se apagó la llama.

Abrí los ojos cuando despertó
Chile un día, y me dejo en la casa,
y fue a la marcha, se unió a la masa
y sólo solo descubrime yo.

No hubo un amor, tan solo un rezo.
Nunca fue nada más que un sueño,
porque las almas no tienen dueño.
Fueron diez años, no treinta pesos.

El estallido rompió el cascarón:
cual lagartija me escondí en la roca,
cambié la piel, cerré la boca
y comenzó a latir mi corazon.

MXXXVIII.- Solaparéntesis

Son ellas, son él, que guardan un secreto
siniestro, dormido, vestusto, podrido.
Nos hacen creer en la rara virtud
que guía sus pasos, su generosidad.

El cura sagrado o tu mujer perfecta,
el padre del año y mi líder sindical.
Te halagan, te siguen y dicen que aman,
se aburren y duermen, te evitan, te borran.

Los miras, les crees y aplaudes, los quieres,
te entregas, te ignoran, te ciegas y mueres.
Se alimentan de ti, de mí, de todos,
y no cejarán hasta verte desnudo.

Viven con nosotros y nadie los odia:
el mundo los perdona y el resto los padece.
Arrastran un largo lodazal de miseria
y tienen el rostro cubierto de heces.

MXXXVII.- Dimejoraré

Trecientasmil valientes
ahumadas, frecuentes,
desnudas palabras
vierto por amar ardiendo
en tus mudos ojos café,
tu pabellón auricular,
en la cuchara del té,
el que bebes con canela
y jengibre, en cada uno
de tus pocos ratos libres.

Trescientosmil acepto
y prefiero, en algún lugar,
a la palabra caracola
me quedo con las sencillas
palabras que digo,
que guardo cuando puedo
o callo, maduro y abrigo.

Trecientasmil banderas
diminutas, ondean
impacientes de fuego,
estrellas que bendigo
flameando de noche,
cuando te veo venir
con una canasta roja
de frutas, invisible
y callada mirándome,
para soñar que canto,
para sentir que vivo.

Ciego a la deriva
en el silencio del mar,
náufrago con vida,
pero sin hallar
piéalgos ni tablas,
arenas ni playas,
que si no me hablas,
pierdo la batalla,
muero entre las rocas
de todo lo que fui,
lo que me dio tu boca.

Yo no se vivir
sin el alimento
sencillo de tu voz,
y me lleva el viento.
Sigo siendo yo,
pero no consigo
la paz ni la alegría
y todo lo que digo
desaparecería.

Niña, no te escondas!
Tu amor sobrevivio?
Quiero que respondas,
aunque digas no.