Viene a dormirse
desnudo a mi lado
el humo estertóreo
del tiempo perdido.
Todas las plantas
que un día regué,
todo el extenso
abanico del mundo.
Y en cada reinicio
poblé de margaritas
la vana esperanza
de no volver atrás.
No tiene sentido
la cruenta agonía
en que todo consiste,
qué terca realidad.
Mi amiga infinita,
mis libros dorados,
el orden de las cosas,
la muda insensatez.
Que todo se hace tarde:
qué amarga bendición,
repito una condena
y vuelvo a empezar.
El paso perverso
del quieto silencio:
no quiero arrepentirme,
prefiero oscuridad.
Me duele la cabeza.
Me culpo demasiado.
Metáfora del viento.
Mañana pasará.