DCCXCVI.- Algaravena

Música morena misteriosa,

algo hay en su magia que

lame mi mañana perezosa,

vasta cual si fuera mi mujer:

algo que se llama vivo aliento.

Muestra aquel sinuoso camino

anchas alamedas sin tiempo,

rompe la distancia y, en el viento,

iré yo alguna vez por mi destino,

necio entre bandadas de palomas,

antes que nos lleve el vendaval.

DCCXCV.- El Santibáñez

Preferiría cuando vuelvo de la feria
una décima parte amante de ti,
porque fuera la mitad o más y media
del mismo cielo inigualable para mí.

Es que a menudo a ese tugurio, yo voy
y no precisamente por una cerveza,
sino pa'estar y para oír rancheras,
para reírme de los pobres como yo.

Yo me hago humus, porque humus soy
y en esa larga vida infame carretera,
llevo corderos y palomas de madera:
el desperdicio de mi juicio de hoy.

Pero daría todo cuánto he conseguido
por ir contigo hasta la casa de mi hermano
y descubrir de nuevo aquel amor genuino,
para volver siquiera un poco a ser humano.

DCCXCIV.- La clavó

La luna caprichosa se detiene
temblando ante todos nosotros, 
y Dios se queda pillo, con el taco 
divertido en la mano, mirando.. 

De reojo, por si logra ver la luz
detrás de las miradas y las nubes, 
pone digno y orgulloso el viejo diablo,
en el paño silencioso de la noche.

Deja sobrio sobre el borde la tiza,
ahora apunta guiñando a las estrellas, 
carambolas de planetas en la brisa
y termina el padre sol en la buchaca.

DCCXCIII.- Hasta la coronilla

La infame irracional que moscardón prefiere 
asirse a la tristeza alrededor de mí:
celópata coleóptero veneno y mugre, 
repulsa mi intestino madrugaba solo: 
rumiando la intrincada insensatez no duermo. 

Le digo la verdad, la cantimplora, miento, 
le cuento no le cuento la complace mi voz, 
la cruda fanfarrona maricona sindicata
la pillo en buena, la quiero lejos, 
la desconozco y no sé que hacer.

El diablo me sulfura por mi cura adentro, 
que ha muerto cierto puerto, que la paz encontraré
y sigo vivo, viviré y la oigo odiarse contra mí, 
manipulándomente: supone malas vibras 
en mi caparazón, no aguanto más.

Me quiero ir. Me quiero atar:
un ángela culebra desenhebra mi cogote, 
pellejo que no quiero ser un viejo pelón.
Repite una palabra que te diga significa:
no puedo abandonarla, porque llórando de ti.

Qué voy a hacer mujer: perder, placer, comer,
emborrachándome, inaugurando un animita 
que me quita la matanza carretera al borde 
de una curva plástica, fantástica, con flores 
y motores en prenda. No puedo más.

Fracaso pencazo porrazo. 
No hay caso con mi forma de ser 
apasionado, namorado y entregado, 
engañado, pensionado, insomne:
que quede sola, que me sepulte,
que me haga mierda.

No quiero más.

DCCXCII.- Perdonald Trump

Navegaron hacia nuestro Sur,
nos descubrieron,
nos invadieron,
nos colonizaron,
nos evangelizaron,
nos esclavizaron,
borraron nuestro idioma del recuerdo,
asesinaron a nuestros ancestros,
nos hicieron la guerra sucia,
nos saquearon,
nos empobrecieron,
nos independizaron,
nos democratizaron,
nos salvaron del comunismo,
nos controlaron con militares
y nos globalizaron a la fuerza.

Ahora nos cobran la deuda,
nos miran con sospecha,
nos quieren lejos,
se rodean de muros,
nos dan la espalda,
nos llaman delincuentes,
nos temen como terroristas,
rechazan su propia globalización,
nos impiden la entrada a su Norte,
y nos echan la culpa a nosotros.

DCCXCI.- No sé cómo llamarlo

Erguido en la superficie 
del frío mar sereno,
es bueno alzar de nuevo 
y en asombro la mirada.

Atar con ambas niñas
lo cóncavo del mundo:
bailar en su murmullo, 
soñando y contemplar.

Vivir.

Y es allí, donde cientos de miles 
y miles de millones de latidos:
son gemidos de la luz en su comparsa
que no ha dejado de mirarnos jamás.