DCCCXCII.- Perfume Lodía

Oír feliz

y en cualquier lugar,

cuando a uno se le antoje

toda la música,

sin importar 

que el puto mundo se enoje.

Nuestra larga Historia,

pues

se divide en sólo dos eras: 

lo que pasó antes

y después 

de que Spotify apareciera.

DCCCXCI.- Haitianaturista

¿Qué prefieres, Bibí,
estar encadenada
o vender en el peaje
superochos por mí?

Muerta de frío en Mapocho
y el dieciocho siempre curá:
migraña en la mañana y le baila
a mi negra en la Vega Central.

En julio se empaña y florece,
Chile en septiembre: primavera rara,
que vuelve la luna tan oscura 
por la noche la luz de tu cara. 

Quédate, negra Bibí,
no vuelvas otra noche citatrás:
acompáñame mañana a la feria,
grita berenjena y hazte de mí.

Que te vivo como buen chileno: 
la bolsa de cuatro en Cien pesos
y al perro a tu casa le lleno 
su tacho cada tarde de huesos

Yo te expreso mi felicidad:
que buscaba lo mismo que tú
y juntos descubrimos la virtud
de la lucha por la dicha diaria.

Escúchame ¿te vas, Bibí?
Rica redonda teñida cobrisa,
pensándome haces pensar,
y te vas así, tan de prisa.

Ponte en mi lugar un rato,
mirando mañana el desfile:
quedate aquí, ponte en mis zapatos,
¡Oh, Bibí, quédate en Chile!

No te devuelvas, Bibí..

DCCCXC.- Mengañá Fantasía

Uno anda puro ocupado en su niúluc
pero hoy un gran amigo de hace varios 
años, me contó que este Facebook 
sólo es refugio para egos solitarios. 

Nunca antes me había sentido así:
cual fantasía individual, un juego
de soledad y vanidades, maniquí
exhibidor de sus entrañas y su ego.

Y no me basta con ser uno más
en este crudo aparador de engaños,
no me consuela ni me deja en paz.
Porque descubro que lo fui por años.

Pero lo más curioso es que también
quien me condena sufre su castigo,
porque venimos en el mismo tren:
lo he sido siempre y lo será mi amigo.

DCCCLXXXIX.- Mirán Doca Mino

La gente me para 

en la calle y me dice: 

Ríndete. Acostumbrate. 

Mira las baldosas de la acera.

Y yo digo no. 

Que no aborte la Era. 

Que palpite. 

Yo camino mirando las estrellas.

DCCCLXXXVIII.- Joven Daval

Miel que ha organizado la fiesta,

fuente cuasimodo berenjenas y maíz,

lágrimas resecas que se lleva una acequia

disueltas en el fango hacia el drenaje pluvial.

Todo lo que espuma nos alegra,

vértice de plumas que cosquillas viví,

páginas de pura leyenda,

ogros en desuso y patinetas en los pies.

¿Cuándo nadie pudo vivirse?

¡Cómo se ha dolido la esperanza sin clamor!

Donde el dolor y la perfumalasangre

se vinieron a vivir, pero se han ido ya.

Hartemos de vinoche las copas,

bailando entre cerillas encendidas por ti:

gritemos la eminencia fantasía

y quédate dormida allí, diciéndonos cumplí.

DCCCLXXXVII.- יהוה

Es muy extraña la relación con Él:

nos dice 'Yo soy el que soy';

nos abandona a la suerte de la libertad

y nos queda mirando como el papá

que mira al niño caer;

nos ama: nos pone a prueba;

nos enseña: permite que suframos, 

que nos engañen y nos aplasten; 

y debemos soportarlo por Amor a su Hijo,

que hizo lo mismo hasta morir,

y nos dijo: "Creed.

Mi reino no es de este mundo". 

Nos es invisible 

y de tal modo mudo 

que nunca sabremos 

si nos oye de verdad. 

Se nos oculta y nos exige amor 

y perdonar a todos, y respetar 

su innombrable y Santo Nombre,

con toda la Fe y sin dudar,

a cambio de la Esperanza 

que basamos en un libro

escrito hace veinte siglos

por oscuros patriarcas intolerantes,

por ex fariseos ilusos,

por perezosos pescadores analfabetos,

homofóbicos, machista, arrogantes,

que veían como todos al sol girando 

en torno a la inmóvil tierra fija..

¿Es que Dios no lo sabía?

La escoria de la sociedad

dedicada a curar la ceguera 

untando barro con los pulgares,

la lepra apoyando las manos

y la epilepsia cerrando simplemente los ojos.

Soy yo, Maestro.

DCCCLXXXVI.- Magestad Atentos

Salí del cascarón, 
sobreviví naufragios
y desdeñas la mirada 
que te busca la boca. 

Parir entre la noche
y la tortura que lleva
las burbujas de un amor
con desencanto y apatía.

Las mañanas frías
y la ducha sin canciones
para tomar decisiones
sin emoción ni melancolía.

Ser esa roca que a la arena mira,
un ser joviano de divina gravedad
y la bicha muerta por la edad,
que de mentira llega y de verdad se va.