MXXVII.- Más vivo!

Hay una flor ingenua en la mirada genuina,
que tiene reservado su habitáculo en el orbe,
de pompa rosa fábula y castilla predilecta,
e ingentes abanicos entonando cascadas
de noche, que estrellada nos espera al morir.

Yo tuve niño un día cantimploras amantes
y alicios peregrinos festejaban la luna,
creía en las pupilas amistosas de todos,
y así mi corazón os admiraba creyente.
Un día todo eso que era beso acabó.

De pronto vino terco el puerco anhídrido tramposo,
batracio tan despacio y mentirosamente ruin,
que dice ser glorioso y repentino brillando,
mas es un ogro fétido que horada llorando
aquello que era niña y mar retina canción.

Cien años eran siete en su morada compañía,
que pide y se despide en una espalda de piedra,
la vida resistida adolorida y culebra,
que pica el oro enhebra en su testiculo felón,
y al cabo te abandona y no perdona agonía.

Lo digo porque el viento que madruga ya es tarde,
te atrapa mal cobarde y no te deja sentir
que cuando te despierta ya estan muertas las alas,
lamiendose las manos de felino despiadado,
que quiere ser amado sin amar ni cuculí.

MXXVI.- Icebergüenza

Día tras noche en soroche acongojado:
la culpa es solo mía y todavía la agonía.
Marcastigo dentro de la pieza de alojados,
que tanto la quería y memoría en soledad.

Sin nada más que llanto callado congelado,
ni adiós ni de noche ni de día me habló,
que no sepa nadie en el mundomesticado
esta cruda silencia indecencia calderón.

El dedo cruzándolos labios cerrados,
los ojos mirando la televisión.
Que soy el culpable, que no hable el tarado,
metido en el fondo de mí do menor.

Los cóndores viejos ya son mis vecinos,
la risa y las hienas, quemándome al sol:
no tengo destino, ni sancho ni molino,
ni misa ni vino ni Paz del Señor.

MXXV.- Nada conmigo

Eso es lo que ocurre
habitualmente:
se abre un afluente
y no hay modo de evitar
que el río caudaloso
de amargos recuerdos
parezca doloroso
y el fango lleve al mar
sentinas de lamentos,
que volvamos al momento
remoto de una noche
en que hay sólo desperdicios,
y la muerte en su lugar.

Y el dulce recodo
que arrastra corolas,
se aleja indiferente
hacia un prado de ensueño,
y ninguno es el dueño
del alma de nadie,
y su curso es tan suave
que ríen los sauces
y el viento sobre el cauce
parece murmurar
la suave sonata
de un amor liberado
camino al altar.

Presiento que todo
al final es una ola
de dicha intermitente
en que cada duro empeño
se vuelve tan pequeño,
que aunque la luz irradie,
el dolor es la clave
y te engullen las fauces
de oscuros tormentos,
y tercos pensamientos
no son sino el broche
de un largo suplicio
o de la felicidad.

MXXIV.- No en todas las casas cae la nieve

Paciente peregrino que se aleja
huyendo lentamente y la cansa
porque sale nuevamente con la vieja
letanía, todo el día del amor.

Es larga la tarde del alma reseca,
y ajeno y dormido, le ronca la panza
que se va llenando foca de manteca
de sudor y calor, y su aliento de licor.

No sabe envolver los regalos
ni tiene muchas ganas de cenar:
porque vive en un pesebre de palos
y presiente que ha perdido su lugar.

No bailaba, ni reía, ni besaba sus senos,
él que luchando dio entero su ser
y se ha quedado con algo más o menos
que la nada o casi nada, ni tuvo placer.

Y le dice que algún día se arrepentirá,
mirándose al espejo, queriendo saber
si luce el vestido que se puso, pero ya
no va estar para mimarla otra vez.

Se lame las heridas y cierra los ojos,
pidiéndole al cielo que todo se acabe,
que al menos termine el dolor o un cerrojo
le cierre la puerta, pero nunca se sabe.

MXXIII.- Thymós

Después de haber ansiado, tentado y perdido,
con ánimo tan dulce, coqueto y morir
rendido entre las ganas de unirme y ser uno,
ardía como el niño en la arena y dormí.

Dormía intensamente en dolido desconsuelo
y, huyendo de la nada, la furia nació:
primero se parece a la ansiosa vergüenza,
creyendo que no existe tu delicia para mí.

Repite su congoja, acumulándose acontece
que nada me florece, ni me crece, y lloré
desnudo, que no existe, ni me viste caminar,
mirándote a los ojos, pidiéndote vivir.

Y nada que yo hiciese te abría la boca,
que así me fui secando cual hoja y me agrieté.
Huído de mi mismo y ahogado entre burbujas,
llegaba por la noche feliz, tan infeliz.

El miedo, la miseria, el amargo desamor
abrieron ese surco en que grita mi voz
volando, gimiendo en genuino cansancio,
me fui de ti una noche y así te perdí. 

MXXII.- Hermá Narci Cópata

De lejos oigo a veces el rojo cascabel
de la bella culebra que nunca da puntá
sin una pita amarga y bien enevenená,
por ese rubio aplauso, por su mejor papel.

A hurtadillas y por falta de amor,
se alimenta del amor de los demás
y va dejando un oscuro vacío de dolor,
hasta que un día simplemente te vas.

Pero te sigue, arrastrando la guata
o merodeando, siguiendo tus pasos,
porque te muerde pero no te mata:
sólo vuelves a caer de un costalazo.

Y poco importa si eres Gretel o Hanssel,
te dice siempre jaque, pero nunca mate:
la bruja de algún modo logra darte alcance
y te encierra en su mansión de chocolate.

Algunas son serpientes, otros felinos
que juran el amor y te llevan a prisión.
Mas hay una luz al final del camino:
el brillo insobornable de tu dulce corazón.

MXXI.- Lutodavía

Hay una migaja
que guardo para siempre,
un guiño desde entonces,
un sol que nunca más:
el pan se multiplica,
el pendulo devuelve
su tac que parpadea,
mas todo se consuma
y nada volverá.

La muerte es sólo eso:
del mundo queda agua,
cual roca que disuelve
la mar tan persistente,
un círculo ficticio
que miente en la memoria
su fábula de dulce
pasión y primavera,
pero eso no era tal.

Se dicen tantas cosas,
se juran para siempre
y, aquí donde hay veneno,
se bebe la mitad:
no es culpa de los niños,
ni el viento lo disipa,
es fuego que se apaga,
perdón que no se pide
y vida sin llorar.

MXX.- Karmagedón

Todo es futuro:
el viento no vuelve,
mi flor no abotona,
la mar hace náufragos
y siempre abandona,
más llega a la orilla
y la muerte perdona,
si tienes el tiempo
de verla venir.

Todo es pasado:
somos lo que fuimos
y nos llaman al nacer.
El libro está escrito
si lo quieres leer:
nos crían para siempre,
no hay tiempo perdido,
la fruta se hunde,
la pulga ya picó.

Todo es ahora:
el tren no ha llegado,
las aves permanecen,
el cielo congelado
te llama y te ofrece
sentir este segundo
sin ver el reloj
y mirar hacia adelante:
la vida es mejor

MXIX.- Payaso Lapado

Me muero de pena
y sonrío al pasar.
Le digo a la arena
que me lleve el mar.

Mi cruz no la veo
y me van a condenar.
Simón Cireneo,
ocupa mi lugar!

Qué noche tan negra
cubrió mi cerviz!
Y la gente se alegra
de verme feliz.

Con los ojos rojos,
cantando de espaldas,
soy sólo un rastrojo
cubierto de guirnaldas.

Me llaman jocundo,
alegre, divertido
y en cada segundo
me llora un latido.

Como sea, prefiero
lucir esta sonrisa
a este Amor Cero
o caer de la cornisa.

MXVIII.- Recintolerante

No habrá un sitio en este mundo para ti.
Jamás!
No te quiero ver de nuevo nunca aquí:
te vas!

Mi casa no es tu casa y me provocas dolor.
Mi barrio es muy tranquilo y ordenado: vete!
La tierra no fue hecha para gente sin honor.
No aguanto un día mas o te daré un puñete.

Yo todo lo tolero todo pero hay algo que no:
la gente que nació cerca del Alto Las Condes.
Yo doy hasta que duela pero ya me dolió.
Me miras, me pides, te ignoro y te escondes.

Negra maldita, maldito borracho,
pituco insoportable, marginal sin nombre,
bataclana inmunda, hijo de facho,
hijo de ladrón, hijo de puta, Hijo del Hombre.

MXVII.- Octubre Rojo

Todos tratan de explicarlo

como sociólogos al recate,

de aprovecharse como narcos intrusos,

de reprimir como fachos de combate,

de encausar como demócratas ilusos,

de apropiarse como marxistas,

de exacerbar como anarquistas

o de reírse, como yo.

Pero es una lengua, una medusa,

una ameba, un ser enigmático que mengua

de noche y que de día se eleva,

que migra, grita y revolotea,

que un día despertó para volver

todo o casi todo de revés,

que aprieta las gónadas del poder

y que una tarde se habrá de disipar

en medio de la cruda niebla,

mirando hacia la noche brotar

el nuevo mundo que parió desnuda,

con tanto dolor y tan fértil,

tan desconocida,

para nunca mas volver.

MXVI.- Permanece Guera

Nunca otra vez las estrellas.

Nunca de nuevo aquel amanecer

que de niño poblaba mi casa,

ni la luna vestida de mujer.

Ya no habré de mirar tu ventana

ni el reflejo de la luna platear,

ni el color del ají ni las canas

de la madre que llora a mis pies.

Y jamás volveré a ver las olas

de la mar intranquila gritar,

porque todo se ha vuelto tinieblas

y ya nada será como ayer.

Pero veo un octubre tan rojo,

que la gente ha llenado la alameda,

y a la niña que lleva mis ojos

desnudos, en un cántaro de greda.

MXV.- Laco Mezón

Mi labio roto.

Falta de amor.

Auto chocado.

Mi mal humor.

La espalda duele.

Insatisfacción.

Endeudamiento.

La depresión.

No tengo muelas

ni una canción.

Noche despierto.

Sin vocación.

Con sobrepeso.

Desafección.

Se fue mi viejo.

No creo en Dios.

MXIV.- En pleno uso de nuestra razón

Cantaba pesimismo,
ardía en lucidez
y hoy día es el mismo
que nos dice qué hacer.

Creció con dos amigos
y fueron rivales.
Pero él esta conmigo.
Es Jorge González.

Profeta de la calle:
no hay otro como él.
Decían: ¡Que se calle!
Pero es de San Miguel.

MXIII.- Dos tercios

Tenemos que impulsar la idea
sin temor ni duda alguna jamás,
para que todo el mundo nos crea
que cedimos y quisimos la paz.

Seguros, perdonazos y subsidios,
aguinaldos que cualquiera aceptara,
balines y guanacos, genocidios,
aunque cuesten un ojo de la cara.

Hacer de nuestra forma de vida
la vida que quisieran los demás,
para que nunca nadie se decida
nuevamente a salir y reclamar.

Que se duerma nuevamente Chile,
que sientan que todo ha sido en vano,
que se acaben todos los desfiles
y haya orden en la plaza Baquedano.

MXII.- Mar de Galilea

Todo tiene vida, la nueva primigenia,
el alba numerosa del cielo a mis pies.
Música que brilla, vértigo que suma,
alfa mira y cumbre que un día alcanzaré.

El álgido espacio que cubre mi sombra
es derrota perfecta y persigo lo cruel.
Mas todo resucita y vive por siempre:
si el mundo lo niega, yo digo que no.

Yo que digo que sí, que somos vertiente,
la fuente infinita de mágica luz.
Alcántara eterna que enciende palabras
y sueños alados de púrpura feliz.

Nada realmente se acaba para siempre.
Hemos de vivir eternamente una vez más.
Brilla en el orbe una vida naciente,
la luna mensajera que sonríe, y eres tú.

MX.- Cyber Rebelión

A sus lindos amigos regios 
escribe la Primera Dama 
y desesperada los llama 
a “disminuir sus privilegios”.   

Su marido se lo dijo: 
“Esto es como la upé, 
pero ya no está Nixon, 
ni tampoco Pinochet.  

Ya no hay ningún cubano: 
y no quedan vende patrias 
sino cientos de miles de haitianos 
y está Giorgio y Jaime Atria.  

Estoy en medio del saqueo. 
Esto ya es desesperante. 
Ni correr ni moverme puedo, 
ni pa atrás ni pa adelante.  

No podré decirle a los trabajadores:  
¡Yo no voy a renunciar!  
Ni la Fuerza Aérea podrá
esta vez bombardear las torres..   

No se detienen los procesos  
sociales ni con la fuerza, 
y estono tiene regreso
La historia nunca fue nuestra.

MXI.- 18 de octubre

Un día arenací cabizbajo
y todo el contorno del finoportuno gritó:
¡Mareas!

Haced de este muchacho un rubí,
con un alma astilla brea que cante
y sumerja acongoje a mi niño
para que vívaferrado a la luz
espeluznante.

Cierto día faunasín billete:
vendía chilenitoscuros y
al día siguiente estoy aquí:
XLVII

Prefiero, acurruco y tolero,
dibujo, compongo y rescato,
nunca hago lo que quiero
y duermo calato.

Decían que era un poco huevón,
porque guardo varios nombres para un grupo.
Me cagué hasta en el Cerro Dragón
y tengo pelusas en el pupo.

Pero un dia voy a corrésucitar,
preferir agradecer a perdonar,
hacer reír a burlarme de nadie
y vivir eternamente, vivir.

MIX.- Barresignado

Obtener desde el génito del alma grácil 
la benigna y perentoria que sangra, 
que mana y gotea, desnudos, ardiendo 
en alarde escatológico, deseo y olvidar.

Sumar, 
para hacer cada mañana el grande rito 
y convivir con la tragedia de la vida sensata,
y no tener a nadie, y oírse en soledad, 
y ser una desgracia, y tener hijos.

Dar las gracias por escrito y cerrando 
los ojos, perecer a cada instante 
y nuevamente ser, mirando renacer, 
amando lo poco que queda en nuestras manos 
para no cejar, para no ceder, llorando. 

Camino en las gradas de un teatro piñata, 
haciendo una fauna farsante y procaz, 
siguiendo las pisadas del gato de la muerte
que me observa, que me guía y me despierta 
cada noche para seguir adelante, 
y no arriar la boca que ríe, 
la boca que calla, la sangre quemando 
y no puedo parar, amigo mío.

No puedo. 

MVIII.- Violintento

El orgullo perezoso y pomposo
de la fina alegoría contenta, 
la más atenta animación que nos alegra 
y nos avienta una mañana dispuestos 
a dar al alba su precioso sustento 
en un invento de lo onírico y triunfar, 
alimentar el alma ajena de los seres, 
participar en candorosas existencias 
tan fugaces, tan sutiles, tan audaces 
y perfectas en su rosa de pistilos fragantes: 
yo quiero esa sustancia, la que brilla 
la que sueño a través del cristal 
de una pecera pordiosera perdida 
en mi primera juventud de Independencia, 
donde un antiguo caracol huía, 
donde la vida se escondía de mí, 
haciéndome creer que era infinito.

Yo fui feliz.

MVII.- San Bernardo

Libra un aire nuevo 
de ingeniosa y basta luz, 
vida fértil agitándose 
en el goce primordial
de personas, brillando
y va creciendo: respirar
esa terca fuerza ingente
de estridente eternidad.

Prodigioso navegante
que me habita como pan,
somñoliento caminando
y preguntándose por mí:
qué habrá sido de la prisa
que era jubilo y pregón, 
repentinamente ciego,
se hizo fuego y me murió.

MVI.- Adictadura

No hay rosada hecatombe mayor
que el anhelo de lo más íntimamente:
la liviana amargura de esperar
y el deber de complacer a la nada.

Abrirse paso entre la nieve del vacío
y contemplar el oro basto de la noche:
sus pisadas no me dejan dudar,
pero nunca estoy seguro de su prisa.

Nunca manifiesta su patíbulo color
y se destruye, me acongoja y reclama
este sitio entre mis ojos cada verano,
todo el otoño y a veces florece.

MV.- La Jeca

Hoy es tu día para mi: 

me miran tus ojos 

y te veo caminar. 

La tarde que se llene de alegría,

la tarde noche, la tardespertar, 

la feliz de cada mañana

que se llene de ti.

La parte más importante 

eres de mi espíritu vendaval

y virtuoso y delicado,

impetuoso, desesperado.

Se hizo mi inteligencia al modo 

en que piensas y mi forma de amar

es tu dibujo del perro dormido,

que entre mis garabatos guardo todavía. 

Hay esperando siempre una flor 

a que mi mano la levante 

desde la tierra, como un trébol 

anaranjado, para dártela

y una caracola con bolitas.

MIV.- El país más feliz del mundo.

Qué triste me sentía cuando fuimos los dos
la lámpara escondida iluminando muertos, 
la gente aglomerada que jamás nos vio, 
cobarde, y traicionándonos con una sonrisa.

Yo nunca vi otra vez venir aquella alegría:
la noche encandilada en que me di por entero,
que es lágrima y silencio oscuro día tras día,
riendo y lamentando nuestra cruel felicidad.

Sólo los que buscan ser felices lloran, 
siguiéndose la cola como el gato que jamás 
podrá lograr siquiera detener su giro loco:
que nada más se vive jubiloso sin desear.

En esas penas dulces fui feliz por un momento,
urdiendo la alegría pasajera y oculta
de amar sin esperar que sea anunciada la dicha:
los dos abandonados tras el viejo pimiento..

MIII.- Vive y deja morir

Ayer en el estadio, un mequetrefe había reservado CINCO ASIENTOS -repito: CINCO ASIENTOS- en la galería, supuestamente para sus familiares que -según dijo varias veces- habían ido al baño (¡todos juntos!). 

Olvidó, sin embargo, marcar la reserva de dos de ellos con chalecos o bolsos, como se acostumbra entre la chandala, de modo que al llegar nos sentamos con mi Natalia en ésos que estaban desocupados. 

Una adolescente feminista, motorista, animalista y poco lista nos dejó pasar sin decir nada y ocupamos por fin dos incómodas sillas en el sector del que se adueña esa mafia de lumpen y traficantes que se suele llamar Garra Blanca (la otra mafia se adueña de las sillas que había detrás del escenario), para disfrutar por fin del último show que James Paul Mac Cartney iba a ofrecer, probablemente, en Chile antes de unirse a John Winston y George Harold en el vacío. 

El ignorante nos insultó, nos empujó, nos presionó, nos amenazó, nos trato del peor modo posible y manipuló arteramente a su hija (la adolescente distraída) y a un insulso e inexperto funcionario policial que llegó a instancias nuestras, para adueñarse al cabo, sin derecho alguno, de 'los asientos que tenía reservados'.

Hizo tal escándalo que concitó el apoyo de otros mequetrefes y mequetrefas de asientos contiguos, que también reservaban varios otros en la misma galería no numerada, para gente que no había llegado ni se había pegado el plantón fuera del estadio hasta las cinco, ni comprado entradas en la platea numerada.

Al final nos rendimos, porque un par de mequetrefes se apartó y dejó dos asientos disponibles, un nivel más arriba, para nosotros. Todo el mundo aplaudió y yo me sentí como el Mesquino Señor Mostaza. ¡Qué rabia!

Si acaso hubiese actuado con tino y respeto, si hubiese sido más 'mínimamente beatle', hubiésemos seguido buscando y evitado el mal rato, pero al verlo increpándonos insistente y desagradablemente con la misma arrogancia que Piñera usa para anunciar ante todo Chile que invita y financia con su poder y su dinero a todos sus ministros para ver el mismo show, en la platea donde se puede llegar a la hora en que este comienza.. 

Pero nos resistimos como revolucionarios, sin éxito. Justo a las nueve de la noche -luego de varios llamados del mequetrefe- volvieron del baño sus familiares. ¡Del baño de sus casas!

Durante el concierto -tan hermoso, tan brillante, tan humano y tan deslumbrante, que nos hizo olvidar la mala onda- la adolescente estúpida nos tapó la vista con su amiga gigante -que supongo venía también del baño- paradas delante de nosotros en los asientos por los que su padre fastidió media hora, sin ocuparlos. Nunca había visto a cinco personas demorarse tanto en cagar.

Es molesto ser considerados fenómenos por defender lo que se cree justo. Pero era el concierto de Paul, no de John.

Déjalos ser.

MII.- Oda al funcionario.

Marcando tempranito la tarjeta. 
Un pancito con queso caliente.
El cafecito se conversa pendiente
del jefe que llega y te reta.

Se atiende pero sin emoción, 
pa vivir y dormir y de nuevo llamar
pa que pase el siguiente huevón,
que te pide ponerte en su lugar.

A la una se bloquea el pecé
y se pide la gaseosa y el joldó,
moliendo la palta con arroz
y pisando el puchito a las 3.

De vuelta de nuevo al cuchitril,
con la espalda como las hueas
y pelando al Espinita mas vil
que mira, saluda y sapea.

A las cinco y media ponte tú
ya no quedan ni risas ni ganas
salvo toda la pega pa mañana,
y gritando yaba daba du!

MI.- Recuperegrina tuerta

Mira la belleza en el desorden, 
en los lunares escondidos 
y las almejas con limón, 
en la música que apenas se oye, 
en las luces que buscan el sol
debajo de los ojos.

La hermosa conjetura de los libros, 
el cactus olvidado en la casa de los niños 
y el dolor, la pulcra belleza del dolor en las rodillas,
obsérvala venir amando y rogando cautivar
con su rubor naranja y sin dientes.

Aparecen como las lágrimas 
y las carcajadas en el patio del colegio, 
como el asno que se resiste,
y todo está enmarcado para ser visto, 
alabado, atado y podrido en un sepulcro.

Mira la amarga belleza de la felicidad
y cierra la boca para tragar, 
besa mis manos desnudas y duérmete.

M.- La montaña mágica

La historia consiste en un preámbulo infinito: 
largos pasillos donde casi nada pasa 
y de pronto una ventana que permite verlo todo.
La historia es la mitad del tiempo que no fue.

Naipes que uno deja caer a la mesa, 
llevando consigo la piara de las cosas 
y marcando en un Atlas de fuego su paso
que cierra las puertas detrás de sí.

El eco de la voz de Dios apenas se oye 
y cuesta entenderlo detras de tanta mierda:
pero hoy creí entender lo que quería decirme
y vine al Santibáñez a pensar en él.

La historia de mi vida merece un libro grande
que un dia escribiré para decir lo que soy
para hacer un monumento a la gente que me quiere 
y que me quiso y que me alegra la vida feliz.

CMXCIX.- Vuelocuente

Renuncio.

No vine a dar al mundo 
carroña ni pereza.
Ya tienen suficiente 
con ser lo que son.

Cubriendo de sombra 
y lenocinios negros
la huella en que transitan 
por el orbe los demás. 

Un cuervo en espiral 
sobre la lenta muerte
es pátina de estiércol 
que se adhiere a mi vida.

Y el oro negro pasto 
que secuestra nuestra sangre, 
por contenernos en lo basto
de la jaula del mundo, acabarán.

Me puse un corto plazo 
para estar atento al vuelo 
fecundo interminable 
del clamor sin desvarío.

Y luego de una pausa 
en el camino me iré, 
a ser amor y darlo 
desde el fondo de mí.

CMXCVIII.- Rescato Lógico

Soñar que la vida es eterna
y piadosas las mentiras,
que no hay estrellas fugaces
y ningún temor.

Todos los pecados son originales
y las vergüenzas, ajenas.
No hay frutos prohibidos: 
sólo hijos de Dios.

CMXCVII.- Chito

Pequeño cauteloso que prefiere la luz 
de todas las miradas que la vida promete, 
detrás de cada mínima prisa que le brota 
cual alma de flores, ingente y voraz.

Como anillos de leche y hojuelas de paz
o canicas infinitas en alado papel,
mi niño corazón, hoy estuve contigo
y no en este mundo sin plan ni compás.

La vida me niega la risa: ¡sonríe!
El tiempo me impide llegar a tu jardín.
Que Dios no abandone tu cuna y te cuide
y me diga por siempre al oido "Luchín".

CMXCVI.- ¡Puaj!

Puerco estiércol puño tibio y fraude
de la más íntima infamia mayúscula,
que no dice la verdad cuando la sabe
y si la ignora, miente igual.

Aparenta infesta acapara y perecen, 
pero luego crecen en la nieve que cae, 
pústulas de carbono amarillento
y turbio mascilento poroso.

Me alejaré si es preciso, lentamente,
implacablemente cada tarde, lejos
y seré lo inalcanzable, lo digno, la luz
que cuando brilla, se va.

Monarca en la guillotina: camina y pierde,
que es ausente, impertinente, y ruedan
las cabezas de su máquina malsana
que secreta sólo mierda desde la boca.