DCXI.- Adiós

El ritmo rimado se me ha hecho deporte
y la pereza de mi ser con la nobleza
o la distancia que separa de mi pieza
al dormitorio que arrendé en el norte.

Ya no quiero que me rime nunca más
que no haya modo ni casual de coincidencia
entre la muerte, mi penita o la impaciencia.
Yo decidí dejar al mundo y mi vergüenza atrás.

Y ahora me voy.

Pues eso que escribo, no lo digo nunca yo.
Las consonantes me parecen muros,
porque separan tu valor de mi futuro.
Ni dolor con amor ni pilar con amar: se acabó.

DCX.- Lluvia Arícaro Cayendo Cuervos

Hoy la grieta corrosiva tres veces
lleva meses en reseco esperar
que el monzón amargo sudamericano
llore música altiplánica y plural.

Yo camino en el vacío lecho inerte
que ha tejido su alma vieja con él.
Ataúd que pone nombres a la muerte:
le llama Lluta, Lauca, Azapa y San José.

¿Dónde fue que se llevaron el agua?
¿Cómo pudo haber habido solamente soledad?
Hay un piélago de seca tierra mustia y telaraña
que suplica una respuesta a la humedad.

Debe ser hace cuarenta años
que los ríos recogieron su caudal:
marchitáronse en un hilo fantasma
que va muriendo de espaldas al mar.

DCIX.- Cuculículum

Nadie lo soporta.
Ella se lo dijo.
Pero no le importa.
Muere por sus hijos.

Loco y descuidado.
Compras compulsivas.
Híper endeudado.
No es lo que quería.

Paga demasiado.
Sueña todavía.
Nunca ha abandonado
mucho la bebida.

Pero en el conflicto
no se desanima
y es todo un adicto
a la nicotina.

Algo sedentario.
Mala poesía.
De su diccionario
saca la energía.

Todas las semanas
frente al monitor,
tiene muchas ganas
de ser escritor.

Música por dentro.
Pésimo al volante.
Quiere ser maestro.
Lo lleva en la sangre.

Llora sin consuelo.
Canta todo el día.
Búscalo en el cielo
o en la librería.

Goza desde niño
con la astronomía.
Pasa del cariño
a la melancolía.

Buen comportamiento.
Mala dentadura.
Siempre está dispuesto.
Ama con ternura.

Vive ilusionado
cada cierto tiempo.
Nadie lo ha atrapado.
Se lo lleva el viento.

DCVIII.- Surrealí

Yo digo que no hay luz
ni lluvia ni esperanza
iguales a Kalú:
botón de las alianzas.

¡Oh, Sinforosa!
Pequeña y cautelosa,
genuina sinfoní:
cazuela provechosa.

Prefiero ir a vagar
desnudo por la arena,
amar como en el mar
se besan las morenas.

Dar nombres a las cosas
que nadie imaginó
y así llamarte yo..
¡Oh, Sinforosa!

DCVII.- Fábula del Rey Candor

Todo va a salir muy bien.
Algo que no vemos.
Flor de anacoreta.
Cálido Hare Krishna
cuida de nosotros dos.

Buscan en el alma mundos,
duendes amigables,
ánima fecunda,
todo lo agradable
que viene con el bailarín.

Voy a convocar
a la serpiente y la colora,
para que me digan,
tal y como ahora,
si hay entre la gente
otra mentirosa mayor.

Tu caballo puede ser
mi perdición, mamita.
Mis peones ya no quieren trabajar.

Subo hasta la torre.
Miro desde lo alto
y canto la parábola mayor,
porque todo va a salir bonito.

Porque nunca he fabricado nada,
nuestra vida resultó como salió.

No hubo modo de evitar
la mascarada bendita
y ahora quiero demostrar
que no sabemos nadar.

No podrás adivinarme
porque tengo un nazareno,
que me dijo lo que no le dijo Dios.

DCVI.- Kalú

Yo voy detrás de peces, en acuático feliz,
y sigo más de prisa picoteando el agua fría,
que nadie se me arranca, que nadie lo sabía:
mi boca ha iluminado todo a costa de marfil.

Profunda nieve lauca en el umbral de mi niñez:
volar de mil parinas en el techo del mundo.
La mar inmensa va al acantilado iracundo
de espuma y noctiluca, que mojaba mis pies.

El faro abandonado primitivo en que dormí,
la vieja ropa blanca que estilaba todavía,
detrás de las cornisas donde niño subía.
¡Me he visto tantas veces en el iris de ti!

DCV.- ¡Sacaste Bueno!

¡Qué le vamo a hacer! La pobre
viuda del que no se ha muerto.
Págole aunque no me cobre.
Sigue con los niños. ¿Cierto?

Dicen que hace un gran esfuerzo:
tiene un doctorado en zapping,
sale por la tarde al shopping.
Van en el mejor colegio.

Ama las pequeñas cosas:
yates diminutos, viajes
a la micronesia y trajes.
Joyas, pero no valiosas.

Sabe dar el golpe bajo,
para que nadie le estorbe.
Ella es la famosa Barbie.
Kent ya se marchó al carajo.

DCIV.- Soy todo ojos

Preferí el amargo pus del fuego
y una lágrima sombría o la pereza,
a quedarme aquí encerrado todo el día
como náufrago dormido en esta pieza.

No perder ese placer donde me enredo,
abrazado y consentido, hablando cosas.
Para ti yo no, jamás. ¡No puedo!
¡No estaré ocupado nunca, Mariposa!

Fui el calor a la llegada de tus pies,
su fulgora peregrina y la pasión
con que siento que de pronto me ves,
o el aloe candoroso de tu oculta flor.

Tu risita dedicándola creyente querría
alcanzar con afanoso y decidido pulular,
que por ti yo aquí estaré, para que rías,
al amparo de ese dulce inmenso mar.

DCIII.- El Vertiginoide

Usa el abanico
de manera que las manos
atan las miradas
con eléctrico desdén.

Cúrvase el espacio
alrededor de cada plano:
yo la sigo prístino,
soñante y fiel.

Nadie podrá nunca
aquilatar el brillo quanto,
ese que le cubre
con acrílico mantel.

Dase en ala presta
casi vértigo y zumbando:
sígola ferviente
porque quiero ser su piel.

DCII.- Bocado Directo Bendito

Hace poco la llamé. Cortito.
Sin pensarlo fui y marqué, por Ana.
No sabía bien qué hacer. Repito:
el placer de oír su voz me gana.

Una y media: sigo en pie, la invito
a perdernos en la misma cama,
como unidos en lo más bonito
de un abrazo y despertar mañana.

Esta noche, a lo mejor, he escrito
otra mínima canción sin trama:
ese amor que les parece un mito,
algún día alcanzará la fama.

DCI.- Amor de Pendejos

Aquello todo es mi vetusto salón,
mi pretensión de conocer y madurar,
mi organigrama familiar y el nubarrón
de la más pura y cardinal serenidad.

Como el anhídrido folklórico camastro
que fue la vida más rural y el frenesí
de la mayor operación, sin dejar rastro,
o la decencia que escogí para mí.

En la carencia que es tan clásica y mundana,
de donde nace la riqueza del que nada ganó,
por escribir y equivocarse, por la vida liviana
en el verídico historial de lo morboso, digo no.

DC.- Cucarrogante Volantiguo

Ya me voy a por el alba
en durante amante vuelo,
fui de prisa, mi consuelo:
faro atípico y me salva.

Sin pretérito, yo vengo,
porque acabo de parirme.
Fino labio, fui la firme:
mi labora y me contengo.

Mas cretino padre rancio,
tan benigno pero infiel:
que si Dios está con él,
su sermón parece falso.

Porque nada verdadero,
lo que llegue hasta la orilla:
algo sabe a sopaipilla,
cuando digo lo que quiero.

DXCIX.- Tú y Yo, intactos

Ya quisiera que el espacio
ancho, vértigo y baldío
entre nosotros no existiese,
que mis años menos trece
y tu cuarto fuese el mío.

Pero tengo lo que ahora
viene a ser la luz del mundo,
que la suerte me acaricia
porque tu alma fue propicia
y mañana es un segundo.

Yo no dejo de pensar
en dormir sobre tu vientre,
ni por puro amor al arte,
nunca dejo de pensarte:
ahora, entonces, para siempre.