Y me he quedado absorto entre tus manos
hiriéndome el ombligo con los dedos,
imaginando amor pintando lienzos:
tus ojos hipnotizan desde el día que los vi.
Y anoche se ha escapado mi ternura infinita,
errando entre la náufraga y artera comezón,
cual ánimo proclive a la perversa inquina
de la gente que no quiere ni te sabe conocer.
Y así me vi privado de su lágrima alegría,
del alma caprichosa que no quiere ser dolor,
del viento compulsivo que situó su algarabía
en una taza pobre de café y melancolor.
No quiero despedirme sin haber amado más,
ni atar a la congoja una dolida y terca muerte
que tiene la virtud de dar piruetas por el aire
con óleo y acuarela en los retratos de tu fe.
Todo es extranjero, socio.
Nadie es quieta planta ni cerro.
Todo es forastero y visitante.
Somos gitanos y viajeros.
No hay que ser tan provinciano,
chovinista y cenicero:
que no somos muertos en la tierra
sino vivos y mundanos.
Pues son distintas las gatas,
aunque parezcan hermanas:
como hay sopaipillas keniatas
y balalaicas jaguayanas.
Las fronteras son de papel
si se derriten los hielos,
y de aquí no se alcanzan a ver
si las miras desde el cielo.
Salude a los pasajeros,
que no queda más que un vuelo
y no haga tanto puchero,
que este mundo es un pañuelo.
Salón desconocido
que me mira a los ojos
y irradia una lumbre
de besos eternos.
Mirando la llama
ficticia de una estufa,
que es de repente la luna,
la sangre y el vértigo.
Espuma y color
de calor celeste,
culinario y cielo,
Jessica desvelo.
Eterno consuelo
y lágrimas de analgésica
magia en lento vuelo
de luz.
No doy abasto.
No puedo más.
No tengo gastos.
Solo soñar.
He repactado
en La Polar
y quedan lados
por repactar.
No duermo nada,
ni voy al bar.
Mojo la almohada
mas sin llorar.
No voy de viaje.
Debo la luz.
No tengo trajes.
Sólo una cruz.
La mente en blanco
sin libertad,
y me lo banco
en soledad.
Cómo quisiera
ser quinceañero,
ser primavera
y estar en cero.
Pero he vivido
ya la mitad,
y le pedido
al cielo paz.
Ahora no tengo
cómo pagar
ya con mi sueldo
ni el celular.
¡Reguero de hormigas!
Detesto a la gente
deforme, engreída,
comparsa caliente
clamando justicia,
corriendo apiñada
con esa avaricia
que no sabe a nada.
No dejan bajar
antes de subir
y ocupan tu lugar
en este devenir
de trenes y buses
de mala calidad,
de colas y cruces:
de calle y ciudad.
No dan el asiento
a los viejos cansados
ni dicen lo siento,
que van apurados,
que nadie me ayuda,
que quiero ganar
y seguir, testaruda
a la masa vulgar.
Y lloran los niños,
se llena el andén,
cesante lampiño
que canta en el tren:
"La plata no alcanza,
la culpa no es mía,
la fila no avanza,
que vuelva otro día".
