Daría cuanto tengo
por un viento precioso
que me llevara en andas
hasta el sol de primavera,
y me dejase náufrago
feliz en su aposento,
allí donde nacían
mis albricias amarillas.
Pero he de comprender
que nunca vuelve primigenio,
que todo muere en flores
de marchito tremebundo,
y el fuego que es comparsa
de un escualo que en su boca
derrama la sentina, y grita:
nada es hacia atrás.
Mujer que no sonríes,
clava el hondo ser intenso
de tus enredaderas
que son causa de mi fe,
y ve cómo me largo
en carcajadas atrevidas,
de lunes insultante
y cloroformo de placer.
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