La falsa vida loca:
pretérito imperfecto de risa, misa y pan
haciéndole canciones al mundo,
comprando la desdicha en un cuerno de vino,
que beben en sumisa comparsa de bueyes,
amando el himno patrio entre libélulas de cal
¿y para qué?
Ya desde el hondo montano del cosmos
estamos muertos,
no hemos nacido aún,
somos piraña que devórase a sí misma
y somos sal,
somos oxígeno que el viento corroe
como brizna mecida al viento.
Compro una carcasa brillante,
vendo un auto viejo que no sabe caminar,
digo que mi nombre se ha perdido
y pago inútilmente, vivo inútilmente,
y pienso inútilmente y no:
la maravilla de la fabula viviente me es infiel
y el oro cumbre de la especie humana se perdió.
Yo digo flor, yo digo flauta
y veo pasar la estela negra de los treiles,
la fría y larga caminata desde el sol,
que tiene prisa,
que gime mal,
y entre los rieles de la música llorando
prefiero el tren de la pobreza que se va.
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