La injusta vida tonta
que llega hasta mi puerta,
me pide que no luche
y que esconda toda risa,
que nunca me dedique
y duerma sin oír.
No importa que haya hecho
cien obras relucientes
y diera por el alma
yo todo cuanto tengo,
si nada tiene precio
y el mundo se esfumó.
Viajar, querer, amar,
cuidar, ir a buscarla,
sencillamente darse
o sentir y comprender,
no tiene ya sentido,
qué importa perecer.
La miel es llanto amargo,
la nada, ingratitud,
el fuego es egoísmo
y el cielo, un escorpión,
la flor ya quiere irse,
la muerte es sin perdón.
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