El teatro esta lleno
de música extraña
y el palco vacío:
no está el director.
Atroz melodía
de seres burlescos,
irónica risa
y mal calderón.
Feroz contrapunto
de crítica insomnio,
con trinos perversos,
mentira al compás.
Su voz desafina
el oído absoluto,
sonidos sin pulso
que nadie cantó.
No tiene remedio,
cuando reconoces,
su puerta cerrada
con llave de sol.
La miro a la cara
y nunca me oye,
si beso sus ojos
me dice que no.
Porque hay una forma
de Dios engañosa
y oscura fanfarria
de coro inusual.
De cámara espanto
y aplauso fantasma.
Sinfónica falsa,
concierto irreal.
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